Какие интересные вопросы, выдуманные ими вопросы, которые всем до лампочки?

Более того, мой вопрос постоянно удаляли и за этот вопрос я несколько раз сидел в бане.

?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️?‍?️

Как может бежать безногий, скажи? Безногий беглец – это вызов судьбе. Как другом быть может тот, Кто слово народа бездушно трёт? В игре тишина – предвестник конца. В игре покой – словно саван пустой, Где нет ни движенья, ни битв. Лишь прах и забвенье в игре той царит.

ПриВАХенела.

Не, Вах по-любому плюёт дальше.

Это его брат близнец из одного стручка.

В лесу дремучем, сказка дремлет тихо, Катится Колобок, круглый, словно лихо. Нет ножек, нет ручек, и туловища тоже, Лишь шар румяный, на солнце похожий. Инвалид без тела, катится наугад. Колобок гладок, и весьма обтекаемый. А Киса смотрит грустно из окна И шепчет тихо - сказке грош цена. Вздыхает тяжко она, отгоняя сон И мысли злобные роятся в ней кругом. И если сказка эта ей не мила, В бан отправляет меня, не спрося числа. Но Колобок катится, не унывает, Ведь мир чудесный, сказками играет. Хоть круглый, слабый, без рук и без ног, Но духом силен и не покорен судьбе.

Так по его наводке я и зашёл посмотреть туда, что за беспредел творится там. Зашёл, увидел и немного при...л, от увиденного там.

Вот реально, кто может поверить, что я буду задавать такой тупой вопрос, кроме Гороха Второго?

А ты всё держишь за пазухой горох, Как будто это жизни всей залог. Кидаешь горох в мой ухоженный огород, Надеясь, что посеешь лишь разброд. Зачем тебе такая злая роль? Зачем в твоей душе лишь горечь да обида? Неужто трудно просто посмотреть, Вопросы те, что я успел задать, узреть? Твой горох мне не принесёт вреда, В моей земле есть крепкая вода. Он прорастёт, но не таким, как ждёшь, Плоды другие точно соберёшь.

Магнум покрылся ржавчиной, забытый, никакой. И Хоппер твой, что взмывал на крыши, Теперь молчит, свой век он отлетал. Ведь обновление пришло, как злой рок, И вынесло на свалку их, будто в морг. Туда им путь, в забвенье и покой, Где их уж больше не коснется бой. И может, в коде, что хранит их суть, Когда-нибудь они сумеют вновь вздохнуть. А пока на свалке место им, где пыль и тлен. Нет места им в мире игровом.

В этом разделе муза меня покидает. Айда флудить туда, где нельзя. Туда, где трут и банят.

@Imperial_eagle, в тиски обмана попал ты вмиг, Кошачий взгляд стишок твой уловил. Но Вах бдит зорко, чтоб не проскользнул На форуме огонь сомнений и недовольства гул. В сиреневики не был мною вписан ты, Бери повыше, в орешник мною был ты возведён. Чпух-чпух тебе, чтоб боль твою забрать, Чтоб грусть и страх твои навеки отогнать. Пусть бан смоет прошлого печать, Освободит, позволит задышать. Я знаю, как душа твоя болит, Как этот форум жестокостью манит. Но верь, мой друг, в рассвет после грозы, В тепло руки, что вытрет слезы. И пусть чпух-чпух, как отголосок битв, Напомнит: жизнь - не только негатив.

@Kuc9I, где мой стих пропал, Мой светлый сон, что ты украла? Не нужно лайков мне пустых, Верни мне слог, в нем вздох - мой стих. Модератор, сердце - лёд! Ты уничтожила полёт, Полет фантазии моей, Стерла в короткий миг. Я строки плёл, как кружева, В них боль и радость, все слова. Я душу вкладывал свою, А ты развеяла всё в пыль, в труху. Верни мой стих, по доброму прошу, В нем часть меня, что я люблю. Не дай погибнуть под рукой, Его рожденью самой судьбой. Пусть снова зазвучит мой стих, В нем отзовутся и тишина и крик. Верни, ведь я его не скринил, Забудь про правила, хоть на миг.

Посвящается всем модераторам форума. Когда души порыв воспарит к небесам, И рифмы, как звёзды, мерцают здесь и там, Вдруг строгий модератор, как тень, налетит, И творческий пламень безжалостно сбит. За что же, скажите, стихи вы все трёте? Их нежность, их боль, их душевный наряд? Неужто свобода здесь больше не в моде, И творчество гибнет в гранитном бездушие? Как Галилео, на костёр брошен был гений, Так рифмы страдают от ,,ценных" решений. В удушливой хватке холодного взгляда, Забыто, что слово – святая награда. Но пусть не торжествует ваша бездушная власть, Поэзия вечна, ей некуда пасть. И даже сквозь тернии, сквозь боль и запреты, Пробьются к сознанью прекрасные куплеты. Пусть рубят, стирают, ломают наш слог, Душа поэтическая видит сквозь смог. И в сердце горит, не подвластна стиранию, Небесная искра, божественная рифма.

Уже нет.

Если не согласен значит - подорешник!

Ваш подранок везде поспел.

А где ты шуточки узрел?

Скорее так:

А ты проницательный однако. А если вообще не проходить - задаром получается.

Слабак! Я вообще без контрактов прошёл ивент.

Верно, про самоуничтожения.

Семён решил меня потроллить.